Regalo de Gorio de año nuevo.

Con todo cariño para vosot@s por estar ahí y hacerme disfrutar de momentos mágicos.

¡¡ Feliz año !!

Las bromas de los japos

Entre tanta fiesta y tanta resaca uno no tiene la cabeza en estas fechas para literatura, y aunque me hubiese gustado improvisar un poema o crear una buena narración, siento deciros que no me da la cabeza y menos con el temita que seleccioné para esta semana. Los Domingos siempre me parecen apropiados y cuando llega el día de escribir, como mínimo «me cago en 20».

Dicho lo dicho y hecho lo hecho aprovecho el tema y mi turno para mostraros una broma de japoneses que consiguió que me estuviese carcajeando durante no menos de 10 minutos, es realmente ingeniosa y divertida, menos para los afectados que debieron coger una señora pulmonía. Feliz año a todos!!!

Bon vivant

Hoy he ido a recoger mis pruebas médicas después de varios días de espera. Sin rodeos y con una voz hueca el médico me lo ha soltado. Tres días, ha dicho. Me quedan tres días de vida.

Durante cinco minutos eternos me he quedado en blanco, paralizada, con el bolso en la mano y los ojos cerrados. En ese tiempo he decidido que nada de listas de lo que me queda por hacer, nada de llamadas, nada de preparativos ni despedidas. Indagar en lo que he hecho o dejado de hacer, para qué, a quién puede importarle y quién puede entenderlo. Me miro en el espejo. Ni una pizca de arrepentimiento. Cada vez más convencida, pienso que voy a pasar mis últimas setenta y dos horas egoístamente. Desaparecida.

Voy al banco, cancelo todas mis cuentas y me dirijo a generar la máxima cantidad de endorfinas que sea posible. Masaje general terapéutico bañada en aceite de vetiver y sándalo con un toque de vainilla, manos de dios griego y sesión de chocolaterapia con música de Bach de fondo para hacerme una idea de lo que es morir plácidamente. Tengo un cutis impoluto y la piel más suave de todo el universo. Sonrío.Precioso cadáver el mío.

Estoy en Paris. Recorro la Avenue Montaigne como si fuera el camino hacia mi casa y después de dejarme un pastón, salgo de Jimmy Choo y Chloé, cargadita de bolsas y encantada de haberme conocido. Vestida Sibylla me teletransporto lista para entrar en Townhouse y tomarme un Ruby Tuesday, o dos, o lo que se tercie.

Anochece y rapto al Sr. X .Lo amordazo y mal atado lo atesoro con cuidado en el maletero de mi Mercedes Benz SLR MacLaren Rodaste azul cobalto. Llegamos a la Costa de Amalfi justo para la cena. La luna llena ilumina el mar mezcla de azul y gris plata espectacular. Nos situamos en una mesa con vistas al Tirreno y abrimos una botella de Vega Sicilia Único Gran Reserva del ´81 mientras me pierdo en ese azul que se confunde con el mar que tengo enfrente. Bajamos al espectacular bar de la piscina y acabamos tumbados a la luz de las velas entre palabras y silencios hasta que la temperatura amenaza con reventar los termómetros. Por fin huelo una vez más el significado de la palabra felicidad. Inventamos un nuevo concepto hasta ahora desconocido entre sábanas de seda china natural y morimos, pero sólo un poco, no vaya a ser que desparezca antes de tiempo. Es hora de cerrar los ojos. Duermo como una niña con zapatos nuevos y rojos.

Me despierto en una sala pequeña de Madrid. El concierto va a comenzar. Semioscuridad y humo en el ambiente. Una guitarra española. Me miran unos profundos ojos negros y me invitan a subir al escenario. Durante dos horas acarician la guitarra y cantan para mi, me envuelven y me dejan en trance. No pienso en nada. No sé si ya estoy muerta, viva o soñando que estoy viva.

Pierdo a mi acompañante no sé muy bien cómo y salgo volando. Huyo veloz con el viento soplando de frente y música de los Rolling a todo volumen “I cant get no….”. Sin rumbo y sin destino concreto, sólo yo, conmigo misma. Me detengo en unos acantilados, me asomo con vértigo y doy gracias por ver la que será la última puesta de sol de mi vida. Lloro y río al mismo tiempo oyendo Angie. Siento que me difumino. Quedan pocas horas para que desaparezca del todo.

Sólo me queda una única cosa por hacer. Me dirijo a un barrio residencial en las afueras de una ciudad sin nombre, me paro unos segundos delante de una bonita casa y pinto con cuidado y buena letra en la puerta del garaje “Aquí vive el cabrón mentiroso más grande de la historia. No tocar. No acercarse a más de dos kilómetros a la redonda. Extremadamente contagioso. Peligro de muerte” Robo unas llaves y me pongo al volante de su Cayenne con la intención de estrellar su recuerdo contra el primer árbol que me encuentre en el camino. En paz.

Esto se acaba. Quedan unos minutos. Estoy cansada y me duele todo el cuerpo. Suena el teléfono y me sobresalto. Es del hospital. La amable voz de una enfermera me dice que la Dirección del centro lo siente enormemente pero ha habido una confusión terrible de historiales. Lamentan lo ocurrido con mi ultimátum y me informan sobre cómo puedo efectuar una reclamación. Me quedo sin habla, trago saliva y cierro los ojos…

8.15 A.M. 28 de diciembre. Lunes. Un estruendo en la habitación y el despertador salta por lo aires. Me incorporo de golpe y piso algo. Enciendo la luz y recojo del suelo lo que parece ser… ¿el corcho de una botella?. Aún somnolienta, leo a duras penas: Bodegas Vega Sicilia, cosecha del `81.

Hoy yo también me autocopio. Esto no es exactamente una inocentada  pero podría y no sé si colgarlo hoy o pedírmelo para el día de Reyes :). Una mezcla de ficción y realidad.

Post retrasado, pero por culpa de wordpress maldito ¬

Ayer era uno de esos días que no tienes tiempo pa ná. Entonces digo: subo un videíto y chau.
Resulta que gasté más tiempo intentando subir el video condenado que lo que hubiera gastado escribiendo un post más o menos decente.
Puto wordpress.
Dije: No publico un carajo.
Pero me quedé con rencor, y eso que no soy rencorosa. Así que voy a tratar, solo para desquitarme.
(Estoy desde el trabajo, en cualquier momento me pelan)

Que no

Me he partido de risa con las entradas publicadas con el tema de los inocentes y las inocentadas.  Han sido un par de días de lo más divertido. Por cierto, que en la declaración de amor “28D” nadie ha dado el resultado correcto y definitivo. Que el autor confiese ya. Yo sigo apostando por el tándem Gorio-Sito. Me mola. Y quiero ganar el premio sea cual fuere. Me gusta ganar. A todo, a lo que sea.

En otro, en el del anónimo que declara su amor a la mariposa, te has pasado sr. anónimo. Me parece macho que la has espantado pues no se le han visto las alas por aquí ,ni de lejos. Y es que hay que ser bruto, soltarlo así, sin velitas ni cenas, vamos sin gastarte una pasta de por medio. No puede ser, esas no son formas de hacer las cosas, que luego nos das mala fama a los tíos…

Sito, en su personaje famoso también anónimo, el que dice que escribe de verdad, no el del Canto del Loco, amenaza con no desvelarnos quién es, para sufrimiento general. (Gracias Sito, ya te lo recompensaré con alguna prebenda a tu nombre, no te preocupes, sigue así).  Lo del Canto del Loco estaba claro que era mentira porque no he visto a mi hija en las cercanías. Y si llega a estar el Dani… no había quien la despegara de aquí.

Sara se autocopia y nos culturiza y también me he asombrado con lo brutos que son los amigos de molinos. Si sobrevivió, así debe de ser ella.

Y ahora me toca. Iba a contaros las pocas bromas que me han hecho en estas fechas. Bueno, en estas y en cualquiera, pues aparte de tener pinta de que no aguanto bien las bromas, y de tener fama de mala leche y poco aguante con las mismas, encima, llevan razón.  Me joden las bromas cuando están preparadas para que se rían los demás y mientras, tú te quedas con cara de gilipollas intentado sonreír para que no piensen mal de ti. No, coño, que entonces repetirán. Un par de leches bien dadas y ya está.  Es lo mismo que sucede con las bromitas que gastan los programas de radio y de tv. Están machacando a un tío durante cinco minutos, hasta hacerle sudar sangre y cuando ya está a punto del infarto, hala, venga, que era broma. Claro, la víctima se ríe, pero de puro alivio, cuando se entera de que no le embargan la casa, o de que Hacienda no le va a revisar los últimos quinientos años. Pero no porque le haga gracia. Ni pizca.

Decía que iba a contaros las pocas, la única, broma que en este día de los inocentes me han hecho. Única pero repetida año tras año y siempre picando.  Pero como era mi madre quien la me la gastaba (era la única que se atrevía), y ya sería el tercer post en que hablaba de ella, ibais a pensar que era una folclórica con su madre a cuestas,  o que era gay.  Lo primero ni de coña. Lo segundo tampoco, pero mola más porque las tías te cogen confianza y puedes llegar a donde no dejan llegar a los otros tíos. Pero por internet no tiene mayor interés, así que paso.

Y para terminar, he decidido no deciros nada porque si no, semana a semana, y a base de tratar los más variados temas, esto se iba a convertir en una de estas tres cosas:

1.- Mis memorias. Y como todos sabéis, con veinticinco tacos que tengo, se es demasiado joven para publicar las propias memorias.

2.- La consulta de mi psicoanalista. Pero como no tenemos ningún argentino,  -lo más cercano es Daniela y creo que es de Uruguay y aunque los acentos se parecen, no es lo mismo-  me niego. Hasta que no tengamos en plantilla un argentino (mejor argentina) de pro, no hago psicoanálisis.

3.- El confesionario de mi parroquia, con el padre José dando por saco que si cuando fue la última vez, que si cuantas veces… Y eso lo dejé atrás antes de la última glaciación.

Así que no, que no os cuento nada y esta semana sufrís con mi indiferencia (no digo nada del látigo, ese lo dejo para Xinax) y os pasáis sin mi post.

Otra semana será. Hasta la vista chavales.

Bromitas

Cuando era joven, más joven que ahora quiero decir, a la tierna edad de 22 años mis amigos  y yo descubrimos  un entretenimiento para las noches de farra.

La nueva gracia consistía en que al primero que abandonara la barra del bar donde estábamos matándonos a copas, sufriría lo que por aquel entonces llamamos “barricadas”. Consistia en hacerse putadas de todo tipo.

Las había inmovilizantes. Alguien se iba a casa, se dormía y durante su pesado sueño alcohólico 2 ó 3 de nosotros entrábamos en su habitación y le poníamos todo tipo de cosas encima de la cama en un equilibrio inestable: sillas, cojines, libros, cintas de música, por supuesto toda la ropa del armario, zapatillas y algún plato con comida. Cualquier movimiento desmoronaría todo sobre el durmiente.

Las había acuáticas. Si era verano, te levantabas por la mañana, salías al jardín con tu taza de café, tu periódico y tu resaca y : ¿ dónde están la mesa y las sillas que había aquí ayer?  En el fondo del mar..matarile, rile, rile. Todo el mobiliario de jardín de tu casa estaba  en el fondo de la piscina perfectamente colocado para una merienda de sirenas. Era horrible meterse a sacarlo todo antes de que tus padres se dieran cuenta.

Las había que incluían algún tipo de acto un poquito vandálico. Despertabas por la mañana y en la puerta de tu casa había un cocinero de esos de cartón de los restaurantes con un perfecto menú escrito en tiza: gamusinos al hinojo y patas de peces salteadas con whisky. Lo más importante en estos casos era deshacerse del cocinero antes de que levantara sospechas en tus padres y en el dueño del restaurante que lo buscaba frenéticamente por todo el pueblo.

Las mejores sin embargo eran las desconcertantes. Barricadas que te dejaban descolocado y sin saber muy bien qué hacer.

Alguien se iba a dormir con toda la borrachera, se hundía en un sueño profundo y cuando se despertaba le habíamos cambiado todos los muebles de sitio en la habitación. Todo estaba colocado en el mismo sitio pero al revés..como si le hubieran dado la vuelta a la habitación. Despertabas y sí, reconocías el sitio pero algo raro había y no sabías muy bien qué era. Por supuesto siempre entraba tu madre y te decía:¿ SE PUEDE SABER A QUÉ TE DEDICAS CON LOS MUEBLES?..y pensabas..madre mía…es eso..estos cabrones me han dado la vuelta a la habitación.

Otra muy buena y qué sufrí en mis propias carnes, fue un día que salía a las 6 de la mañana de casa de un noviete que tenía por entonces, dispuesta a pirarme a mi casa y cuando abrí la puerta me encontré con mi coche perfectamente envuelto con un gran lazo rojo. Un paquete enorme de papel de periódico, las ruedas y todo completamente forrado. Me pasé 2 horas quitando papeles.

Éramos unos vándalos. Espero que mis hijas no lean esto.

Nuevo compañero en El Blogguercedario

Lo primero pediros disculpas por no haber hecho la misma presentación que le voy a dedicar al nuevo integrante cuando vosotros os incorporasteis al proyecto, pero es que estoy tan emocionado y tan contento con el nuevo integrante que no puedo reprimir mi asombro y alegría.

Ayer Domingo me llegó un correo enviado a través de El Bloggercedario, desde la sección «Participa», venía firmado como Dani Martín y a continuación os pongo el texto tal cual:

«Enhorabuena por este blog tan imaginativo y fresco, no me importa decirte y contarte que es una gran fuente de inspiración para mi. Mi nombre es Dani Martín, soy la voz de «El Canto del Loco» grupo de música que espero conozcas. Os leo desde hace 4 meses aprox. y me gusta reconocer y comentar las cosas que me gustan así como agradecérselas a quien las provoca. Incluso ha habido algún artículo que ha inspirado una de las canciones de nuestro último disco, te enviaré una copia especial de la misma firmada por todo el grupo como regalo de agradecimiento. Gracias por todo y de nuevo Congratulations!!!!!»

Como os imagináis me he quedado flipado y le he contestado convenientemente. Incluso y aprovechando la ocasión le he pedido que participe de forma activa en el blog y me ha contestado que no puede garantizarme escribir un día, así que le he dado la solución de que escriba cuando quiera si le interesa el tema de la semana, lo hará bajo el pseudónimo de Loco, como no podía ser de otra forma. Por supuesto también le he detallado mi dirección para que me envíe esa copia especial que me quedaré yo porque no puedo repartirla entre todos, aunque le haré una foto y publicaré un artículo sobre ella.

Inocente inocente…

Esto no es una broma, pero vamos, tener que currar el día de los Inocentes me parece de mal gusto. Y como estos días anteriores han sido para compartir con la familia y con los amigos que hace años no veía, no he tenido tiempo de preparar nada para vosotros.

Por eso me autorobo un post que en su día publiqué en mi blog y es perfecto para la ocasión.

Como cada año, en España y en Hispanoamérica, el 28 de diciembre se celebra el día de los Inocentes, en el que todo individuo está expuesto a bromas y mofas de diversa índole, que cada uno acepta como buenamente puede.

Curiosamente, en este día de risas, la tradición cristiana conmemora una matanza: cuando el rey Herodes, con el fin de deshacerse del recién nacido Jesús de Nazaret, ordenó matar a todos los niños menores de 2 años nacidos en Belén.

En otro países, el día de las bromas se celebra el día 1 de abril, y está desvinculado de la tradición cristiana. En Alemania se llama 1 april, y las bromas son denominadas Aprilscherz, que significa “broma de abril”. En Francia, Bélgica o Italia, celebran el “pez de abril“, por eso en lugar del típico monigote recortado, el símbolo de los inocentes es un pez. En Reino Unido y Estados Unidos les gastan las bromas a los “tontos de abril“.

De cualquier modo, en este día damos rienda suelta a nuestra imaginación para reírnos de la inocencia ajena, e inevitablemente se crea un clima de desconfianza como sistema de autodefensa.

Y que a nadie se le ocurra intentar gastarme una bromita hoy, porque no respondo al teléfono, no abro la puerta ni conecto Internet. Abrid bien los ojos.

Enamorado de alguien del blog

Los sentimientos son extraños e ingobernables. Me he enamorado y no tengo libertad para ello, no moralmente, pues estoy «adjudicado». Cada semana leo aquí lo que ella escribe y la siento cerca hasta el punto de tener la sensación de escucharla en lugar de leerla. Y cada semana estoy deseando leer lo que ella publica, al fin y al cabo es lo único que de ella tengo: sus post y sus fotos en el facebook. La bromita del santo inocente me da la oportunidad de expresar unos sentimientos que pueden ser verdad disfrazada de broma, o tan solo una broma.

Sito nos lo ha puesto realmente difícil al ponerlo de temática ya que nadie estará «despistado». Sea como sea, aprovecho la ocasión para decir que ESTOY ENAMORADO DEL EFECTO MARIPOSA.

ANÓNIMO

28 D

Esta es una daclaración de amor, y la consecuente petición de matrimonio para una de las componentes del  Bloguercedario.

Escribe de maravilla, es ingeniosa, inteligente, hermosa. Yo solo se que me quita el sueño y quiero estar a su lado para siempre.

Pero yo no lo voy a decir, teneis que adivinarlo por vosotr@s mis@s.  Así que en vuestros comentarios debereis decir quien es.